Prolog

Die waldreichen, grünbemoosten Berge der Danaer sind nicht dem Zorn der Götter zum Opfer gefallen. Wenn zu Zeiten erzgepanzerter Städtestürmer und ilionniederbrennender Griechensöhne, allesamt Königssöhne versteht sich, der blinde Sänger Homer die ruhmreiche Jagd ungestümer Helden auf genauso unfreundliche Wildschweineberherden beschreibt, wenn in schattigen Hainen, die kaum ein Sonnenstrahl berührt, Nymphen und Faune vorzugsweise zufällig vorbeikommende Wanderer narren – tut man sich einigermaßen schwer, das geschilderte Naturidyll auf das Jetzt zu übertragen.
Der Kahlschlag begann mit dem ersten von Menschenhand gebauten Boot, der berühmten Argo, danach folgten tausende weitere, schwarzschnäblige, pechverpichte, ruderpeitschende und oft in den grausen Wogen versinkende Galeeren, Triremen, Kutter, Nachen, Floße, Schinackel....
Den hehren Griechen folgten die Römer, die auch die geraden Tannen für ihre Kiele schätzten, die Byzantiner, die Osmanen, die Venezianer....
Heute schreit der Boden nach dem kargen Dung des Schafmists, die Felsen zeigen unverhüllt und gleißend ihre aufgeheizten Ärsche den Besuchern und Wanderern. Faune gibt es hier keine mehr – Eidechsen, ja, Zikaden auch – in dornigen Büschen und verkrüppelten Johannisbrotsträuchern. Folgt man den Pfaden hoch zu Tempelruinen, künden nicht Blätterrauschen von zeusheiligen Eichen und murmelndes Plätschern heilender Nymphenquellen das nahe Heiligtum, die Menge leerer Wasserplastikflaschen geben Zeugnis von der Anzahl der Sterne im unlängst erschienenen Alleswissertouristenabseitsderpfadeführer.
Was bleibt ist, sich die Scherben und Windeln wegzudenken, den Wind Wind sein lassen. Es ist ja auch die Sonne, die uns in die Ferne lockt – tatsächlich zu schwimmen, ohne am nächsten Tag Halsweh zu haben und am Abend auf einer Terrasse zu sitzen – und es kommt kein Gewitter, Hagel Blitze.....
Obwohl Blitze waren sein Markenzeichen, Zeus, ehemaliger Anführer der Olympier – mit seinen Blitzen konnte er Bäume und Städte in Brand setzen und Berge zum Erzittern bringen. Wie sein Kollege Hephaistos, der es vorzüglich verstand Rauchwolken zu erzeugen und als Vulkanus der Römer in den geheimnisvollen Abgründen erloschener oder vermeintlich friedlicher Vulkane seine Werkstatt hatte.
Einer dieser Rauchberge ist der Vesuv, leicht sich einzuprägendes Landmal für die unzähligen Handelsschiffkapitäne, die zu Hunderten täglich ihre Waren zu den prosperierenden Städten am Golf von Neapolis brachten. Eine Perle reihte sich an die andere. Das Kap Misenum, Ankerplatz der kaiserlichen Flotte, Baiae – Urlaubsdestination der imperialen Upperclass, Potuolanum, ein Handelsplatz ersten Ranges, Neapolis, verwinkelt wie alle alten Griechenkolonien, Herculaneum, Sommerfrischeort der Superreichen, Oplontis, mit seiner riesigen Villa der Ehefrau des Nero, Pompeji, nicht so berühmt.
Noch nicht.
Am 24. August des Todesjahres des Kaisers Vespasian, scheint Vulcanus sehr wütend gewesen zu sein. Just an diesen Tagen bereitete sich die gesamte Golfschickeria samt Sklavenvolk auf die Feierlichkeiten der Vulcanalien vor – Spiele sollte es geben, weiße Stiere sollten geopfert werden, Tempel eingeweiht und anschließend ausgelassen gefeiert werden.
Schon seltsam, betritt man heute die Stadt durch die Porta Marina, vorbei an den Bädern der Unterstadt, nimmt man das Gewusel wahr, tausende Menschen, aller Nationalitäten und Sprachen, riecht man den Atem des Lebens, das Schweißsonnencremegemisch – und plötzlich ist die Stadt wieder am Leben – die Ruinen bilden den Hintergrund für dieses Spiel unter dem Vulkan. Schaurigschön der friedliche Berg der schon vor Jahrzehnten sein letztes Rauchwölkchen verloren hat. Die Straßen sind wieder mit Menschen gefüllt, laute, durstige, wissbegierige, hungrige, gelangweilte, gehetzt den Führer suchende – nur die Esel und die Ochsen fehlen, dafür gibt es unzählige Hunde. Edle, gepflegte Touristenhunde, die mit Plastikschüssel und separater Wasserflasche, und die anderen, sie sind hinter jeder Mauer, in jedem Patio, verfolgen die Menschenströme, sie sind nicht aggressiv, aber beobachtend, wie auf den richtigen Moment wartend, auf einen richtigen Moment, ein losbestimmter, geweissagter....Diese Pompejianer weichen den Blicken aus, trotten davon. Ich schlendere an der Basilica vorbei, biege nach links auf das große Forum. Hier ist das Szenario perfekt: Tempel, Ruinen und der Vesuv im Hintergrund – schaurig. Aber die Via dell’abbondanza trägt mich nach Süden- vorbei an Gaststätten, versiegten Brunnen, der Villa des reichen Polybius, hin zum Amphitheater. Dort sind wohl dieser Tage weniger Besucher als damals – im Amphitheater war was los, dort wurden Häuser verwettet und Prügeleien ausgetragen. Auch die Hunde sind nicht mehr da – nicht mehr zu sehen. Stattdessen sehe ich sie da liegen – im Haus der Flüchtenden –hier sind ein paar Pompejianer zusammengetroffen, wollten sich einen Fluchtweg überlegen, wollten eine Minute verschnaufen.
Zurück zur Villa des Menander, dann rechts, bis hinauf zur Stadtmauer, zur Porta Vesuvio. Dort ist es immer ruhig, hier gibt es nichts Besonderes zu sehen, nur die Stadtmauer, die Türme, das Umland.
Ich folge dem Weg, Pinien, Zypressen, das geschäftige Pompeji zu meiner Linken. Auch ein Hund ist wieder da – ich habe übrigens das berühmte Cave Canem noch nicht entdeckt. An der Porta Ercolano wird es wieder betriebiger – müde und durstige Besucher schleppen sich den Weg hinaus Richtung Vesuv - - Richtung Villa dei Mysteri. Vorbei an Grabmälern, Inschriften, Stelen. Der Blick in manche Triklinen und Atrien hat mich zwar von der Wunderbarkeit der pompejianischen Freskomalerei schon überzeugt, die Reste dessen was nicht heruntergeschlagen und nach Neapel transportiert worden war – aber die Einzigartigkeit der Darstellungen in der Villa der Mysterien ließen mich die Hitze und das vorher Gesehene vergessen: ein vierseitiger Freskenzyklus trifft ohne Vorwarnung auf den Betrachter. Menschen der Antike werden lebendig und erzählen stumm, in sich gekehrt, ihre Geschichte. Gruppen, Einzelpersonen, vielschichtige Blickachsen, hervortretend, verharrend, steuert die Erzählung einem Höhepunkt zu. Dieser Punkt ist im Raum nicht wirklich zu fassen, jeder Dargestellte ist Hauptperson, es gibt keine Nebenrollen. Ernste Insichgekehrtheit kontrastiert durch Spott und Spaß. Kinder und Alte betrachten den Weg des Lebens. Und ich beschloss, eines Tages .................

P.S. Zurück in der Stadt, traf ich bald schon auf die Villa des Tragischen Poeten – und da war er – der angekettete, zähnefletschende, schwarz-weiß-gefleckte ewige Hüter und auch sein Blick geht an mir vorbei.